夢想的子林舟是盞昏的地鐵燈醒來的。

廂只剩她個(gè)。

屬扶映著她額前的汗，機(jī)屏幕早已掉，腿還著沒來得及合起的筆記本腦，PPT停6頁。

她知道己是什么候睡著的，只記得案次被駁回，客戶想要“更年輕的創(chuàng)意”，她剛把團(tuán)隊(duì)的初稿頁頁改了加班版本。

門了，陣風(fēng)從門縫吹進(jìn)來，像是某種聲的召喚。

她本能地起身走出去——并沒有猶豫，就像數(shù)次班那樣機(jī)械地挪動(dòng)腳。

站臺空蕩得詭異，連報(bào)站廣播都沒響起。

她意識了站名牌。

底字，個(gè)字：“望之城”。

林舟皺了皺眉，這站名她悉的那條地鐵。

她的地鐵路她再過，每個(gè)站名背后都是段生活的傷疤：水路——她個(gè)加班宵的地方；桐街——她曾那兒和男友；望京南——她學(xué)夢想住的地段，后卻因?yàn)榉績r(jià)望而卻步。

但“望之城”？

從來沒聽說過。

她朝出走去，機(jī)信號。

她本想向工作員問路，卻發(fā)整個(gè)地鐵站空，連便店的霓虹燈都閃了。

城市如既往地喧囂，但又說出哪同。

林舟走出地鐵站，眼前的街道像是她悉城市的“鏡像版”：悉的咖啡店變了唱片行，寫字樓的廣告牌，是張張陌生又有點(diǎn)懷舊的藝術(shù)節(jié)報(bào)。

空的更低，風(fēng)吹過來帶著雨前的潮氣，有種舊夢重溫的錯(cuò)覺。

她知該往哪走，卻鬼使差地拐進(jìn)了條窄巷。

巷子深處，有間掛著寫招牌的獨(dú)立琴房：“舟聲 · 音工作室”。

她怔住了。

那個(gè)字——“舟”，和她名字樣。

奇推著她走近。

窗戶透出盞暖燈光，伴著悠揚(yáng)的鋼琴聲，是《Clir e Lne》。

她很沒聽這首曲子了，更沒有彈過了。

指尖的繭早某次加班磨沒，留的是鍵盤敲擊得腫脹的關(guān)節(jié)。

門半掩著。

她輕輕推。

琴聲停了。

轉(zhuǎn)頭的讓她屏住了呼——那是張和她模樣的臉，只是頭發(fā)更長些，更松弛，穿著簡的襯衫和仔褲，眼沒有那種她早已習(xí)慣的疲