歸船江霧漫過碼頭石階，陳硯的皮鞋尖沾了點濕。

他站“望歸”號的甲板，岸邊的燈火霧暈，像候母親縫補衣物滴藍布的墨漬。

船鳴了聲長笛，震得空氣發(fā)顫，江風(fēng)裹著水汽撲臉，帶著股悉的腥甜——那是長江有的味道，混著泥沙、水草和遠處化工廠隱約的硫磺氣，二年來，他以為己早忘了，卻聞到的瞬間，喉結(jié)覺地滾了。

“先生，要船了?！?br>
船員的聲音帶著本地音，尾音拖得長長的，像岸邊垂著的漁。

陳硯點點頭，彎腰起腳邊的行李箱。

箱子是津布的，邊角磨得有些發(fā)，面只裝了幾件洗衣物、臺筆記本腦，還有個用紅布包著的木盒。

那是他從父親宅的閣樓出來的，巴掌，面刻著歪歪扭扭的“硯”字，是父親年輕的藝。

碼頭比他記憶蕭條多了。

曾經(jīng)擠滿了挑夫、販和候船的旅，如今只剩幾個零散的身，霧縮著脖子步走過。

路燈是式的鈉燈，光昏，把他的子拉得很長，濕漉漉的地面，像條孤獨的魚。

他掏出機，屏幕跳出條未讀消息，是助理發(fā)來的：“陳總，滬項目的合同已擬定，需您回京后簽字。”

陳硯指尖懸屏幕方，終究沒回。

他關(guān)掉機屏幕，將機塞回袋，像是要把那個西裝革履、遠踩著eline的“陳總”暫封存起來。

這次回來，他沒告訴何。

二年前，他歲，背著個帆布包，碼頭爬了艘去的貨船。

走的那，江霧也像今這樣濃，父親站碼頭的石階，穿著那件洗得發(fā)的藍工裝，捏著個油紙包，面是他愛的桂花糕。

他沒回頭，直到貨船駛離碼頭，見父親的身了，才靠著船舷，把臉埋帆布包，哭得肩膀發(fā)。

那的他，滿只想逃離。

逃離這座常年被江霧籠罩的城，逃離父親沉默寡言的臉，逃離工廠復(fù)的機械轟鳴，逃離那些關(guān)于“沒出息輩子困江邊”的預(yù)言。

如今，他回來了。

以個“功士”的身份，帶著